Algún día del 2009, La muerte

Tal vez la muerte sea algo como este vértigo que se extiende sobre tus manos que miro silencio de viernes. Esas sonrisas de tu no sabes ni yo sé de saberes que se desprenden en exhalaciones del entresueño y desaparecen silencio de viernes. Es que morir, querido, es cruzarnos los dedos marcando los tiempos de un silencio que rememora exhalaciones que no sabemos enraizadas en nuestros dedos, que se tejen en nuestros cuerpos que se hieren, que se esconden, que se comen, que se encogen, se secan y humedecen.

Es que nuestros cielitos se deshacen con los vientos que nos recorren en las noches las piernas y los ojos que nos ven lejos aunque estemos tan concretos estas noches de silencio de viernes, de presentes. Exhalamos estos días con suspiros viejos de viejos rincones de imágenes futuras de desencuentros concretos. La muerte es este vernos, incrédulos, respirando hoy como si mañana.